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Queridos amigos. ¡Estoy muy feliz! Una vez más gracias a los ángeles-mecenas he conseguido llegar a la cima de la creación. Los 500 ejemplares de “Prostituto de extraterrestres” ya están en mis manos. Pronto en las tuyas. 410 paginakas. 30 a color. 12,3 cm de ancho por 19,5 cm de largo. Es mi octava novela, que se dice pronto. Novela, no recopilatorio de posts. Aquí van unas cuantas fotos y sigo contando cosas debajo de ellas: Continue Reading

Rafael FernándezEscrito por:

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Estuve todo el viernes en casa sin salir, esperando a los repartidores. Hicieron lo de siempre. Como no les dio tiempo o la puta gana de pasar por casa pusieron una nota de que la dirección era desconocida o faltaban datos. Lo de siempre. En cuanto me llegó el parte a mi email llamé enseguida, al medio día, y me dijeron lo de siempre, que habían pasado a las 12:00 am por mi casa y no había nadie. Desde que tengo la editorial y necesito trabajar con los repartidores he vivido en el centro de Madrid o en una aldea lejana y ahora a píe de una carretera nacional por la que hay que pasar sí o sí para ir a cualquiera de las dos grandes poblaciones entre las que esa agencia de transporte trabaja. Siempre hacen lo mismo. Mentir. Ponérselo difícil al cliente: que tenga que llamar, explicarse, gastarse innecesariamente euros llamando a un 902. Por eso, cuando envío mis libros, jamás lo hago por repartidor. No quiero hacer vivir a mis lectores lo que vivo yo cada vez que saco un libro con SEUR, DHL, MRW, etc, etc. Todas son iguales. Por eso mando siempre mis libros por Correos, certificados. Si al lector le toca a un cartero vago que no se lo entrega en mano, por lo menos no tiene que hacer unas gestiones tediosas por internet o por teléfono. Va hasta la oficina de Correos más cercana a su casa con el número que le he dado, su DNI y allí se lo dan enseguida. Por eso, los protagonistas de mi nueva novela, Mierda y Pedo, trabajan como repartidores. Porque los repartidores me caen muy, muy, muy mal. Continue Reading

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Hace un par de noches, en la cama tratando de dormir, me dió un ataque de ansiedad o depresión. No sé bien el qué. Pero fue algo muy chungo que por fortuna sólo duró unos segundos. Le pedí a mi esposa que me abrazara y se me pasó enseguida. Si ese ataque hubiera durado más tiempo creo que me hubiera puesto a gritar como un loco o suicidado. Es la primera vez que me pasa en la vida. Ahora entiendo que les pasa a esas pobres personas que se suicidan a causa de una enfermedad mental. Yo soy un tipo alegre, optimista. Me preocupé mucho.

—Analiza porqué te ha pasado —me pide mi esposa. Continue Reading

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Cada día salgo a pasear durante una hora y media con mi amiga Anais por el arcén de esta carretera nacional: Continue Reading

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Odio decir que voy a hacer algo y luego no hacerlo. Es la peor enfermedad del creativo (idear y empezar mil proyectos, no terminar ninguno). Ser un bocazas es una de las cosas que más me exasperan de las personas. Woody Allen sabe de lo que hablo porque su frase “No digas que vas a hacer algo, hazlo” es uno de mis 10 mandamientos de creativo. Conozco a mucha gente que se les va la vida diciendo lo que van a hacer y luego no hacen nada. Por ese motivo, de vez en cuando, hago inventario de las cosas que he dicho iba a hacer y no hice y… ¿sabéis lo único qué me ha salido? ¡Enseñaros nuestro nuevo hogar por dentro! No era una promesa de creativo, como mis libros por ejemplo, pero sí una promesa de amigo, que eso es lo que sois para mí a pesar de que a muchos no os conozco en persona, ni siquiera hemos hablado ni un segundo por el chat de mi Facebook. Por eso me abro tanto por el blog. Por eso y por inconsciencia.
Pues allá vamos. Continue Reading

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Los de la imprenta, normalmente, siempre sacan los libros antes de la fecha que me dan (día 9 de marzo). Así que pasé toda la semana esperando el típico email automático que mandan cuando los 500 ejemplares salen de la máquina. No llegó. ¿Dónde está “Prostituto de extraterrestres”? ¡Quiero mandarlo ya a mis mecenas! Anoche, día 9 a eso de las 22 horas, escribí ansioso este email a la imprenta: Continue Reading

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9 de marzo de 2017

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Íbamos a comprar naranjas. Por el camino me metí con Svieta en este bar para tomarnos unos botellines de agua con gas frías. La camarera creo que se enamoró de mí. Fue un poco incómodo. A Svieta se le acercó un rumano ofreciéndole trabajo, pero sin contrato, a pesar de que le dijo que no iba a parar de trabajar. Nos cobraron un pastón por los dos botellines de agua. Cuando me iba a ir, la de la barra, desesperada porque me casara con ella, me enseñó las tetas. No recomiendo este bar.

Antes de salir a comprar naranjas grabé este vídeo para los mecenas. Estaba destrozado. No podía levantarme de la cama: Continue Reading

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Entrar a vivir en el hogar que un día fue de alguien es inquietante. Somos los primeros inquilinos en alquilar esta casa. Hace un año y medio que murió su propietario. Un padre de familia. Sobrevivió a su esposa a pesar de que él era mayor que ella. Dejó a sus hijos con la vida resuelta. Así que ese hombre tiene todo mis respetos. Es como me gustaría morir a mí y a cualquier hombre bueno: tras cuidar a su mujer durante toda su vida y dejando a su familia sin problemas a la vista.
Abro el portón de la casa. Entra una furgoneta. De ella baja el repartidor. Viene a entregar el contrato que me manda la compañía de la luz.
—¿Ahora vivís aquí? —pregunta retóricamente— Me he sorprendido al ver la dirección. Antes venía siempre a entregarle las medicinas del cáncer al “viejo” que vivía aquí. Continue Reading

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Antes de ayer. Por la mañana:

—¿Qué te gustaría que te preparara de comer por tu cumpleaños? —me pregunta con cariño mi esposa.

—Pizza —contesto— con beicon, champiñones, tomate, albahaca y mozarrella.

—¿Y no quieres también una Coca-Cola, un globo y patatas fritas? ¡Qué comida más infantil! ¡Ya eres un señor, no un niño! Continue Reading

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Quizás te parezca que ando un poco desaparecido ¡Celébralo! A finales de este mes de febrero me llega a casa mi octava novela: “Prostituto de extraterrestres” (me llegaron ya las galeradas de imprenta y había algunas cosas que quise mejorar… y le sumé 6 páginas más, ahora la novelaka tiene 410 páginas) En cuanto se la mande a todos los mecenas que me ayudaron a sacarla, te vas a cansar de verme y de leer actualizaciones que escribiré esperando me compres la mejor, más inteligente y más profesional novela que he escrito y para darme a conocer por la red con (espero) un montón de post virales que ando ideando.

Descansa un poco de mí que, a partir del 1 de marzo, ya sólo me voy a centrar en este blog.


Mañana 15 de febrero es mi cumpleaños. 43 tacos. Desde que llegué a la cuarentena, siempre me afeito un Continue Reading

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Por fortuna me voy haciendo mayor.
Anais tiene ya 77 años.
Yo, el día 15 de este mes, cumpliré 43 años.
Estoy feliz.
A partir del post viral de las 500.000 visitas las cosas empezaron a ir bien. Las ventas de mis libros se dispararon. Ahorramos todo lo que pudimos durante un año y decidimos irnos a vivir como nunca pensamos vivir. O eso me dijo Svieta esta mañana, mientras tendíamos la ropa:
—Nunca pensé vivir en una casa así.
—La verdad —contesté— que si no llega a ser por ti, tampoco hubiera luchado tanto por conseguirlo. Antes de conocerte pensaba que tener dinero estaba mal. Tenía mentalidad de pobre. De que no lo merecía. Tu eres mi motor, nena. Gracias a ti estoy mejor que nunca.
Ahora toca seguir trabajando muy duro. Seguir creyendo en mi talento. Escribir mejor que nunca. Superarme novela tras novela. Primer objetivo: conseguir una novela que venda 250.000 ejemplares. Autoeditada. Segundo objetivo: la novela de un millón de ejemplares. Luego un Goya. Un Oscar. Conseguir ser inmortal. Volar. Que me crezca una super polla en la frente de la que salga confeti cada vez que estornude. Reíros. También se reían de mí los que pensaron que nunca me convertiría en escritor. Los que decían que era una quimera vivir de mis libros sucios: que tenía que escribir novelas tipo “El código Da Vinci” para poder sobrevivir. Los que decían que me buscara un trabajo “de verdad”. Como si pasarse escribiendo 11 horas al día no fuera un trabajo de verdad. Claro, como durante mucho tiempo nadie me pagaba por ello no consideraban que lo que yo hacía fuera un trabajo. Preferí pasar hambre, vivir distraído como un desgraciado durante años que vender mi culo a un jefe de 8 a 20 horas y no conseguir nunca el nivel de escritura que necesitaba para vivir libre y cómodo. Además, era joven. Tenía energía de sobra para resistir cada vicisitud de la vida. Un consejo para todos los subhumanos que se reían de mí: nunca os riáis de alguien que está persiguiendo su sueño con mucho trabajo, sin rendirse pase lo que pase. Por cierto, los de la imprenta me mandarán “Prostituto de extraterrestres”, más o menos, el 26 de febrero. En cuanto las cajas lleguen a casa comenzaré con los envíos. Estoy deseando juzguéis mi nuevo trabajo en el que me he vaciado y dado hasta mi última gota de sangre. Ojalá os encante y haga volar.
Pero yo venía a enseñaros un poco de nuestro nuevo hogar. Lo hago porque muchos queréis que os lo enseñe. No busco presumir. De sobra sé que no vivo en una mansión. Pero sí en un lugar bastante bonito. Como siempre os he contado mi vida ahora no voy a esconderme y mantener todo esto oculto, como si estuviera haciendo algo malo. Al igual que cuando era pobre os enseñaba mis miserias ahora que soy de clase media, os enseño mi realidad. Esta foto la saqué desde la azotea de la casa:
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Rafael FernándezEscrito por:

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